Dealeuse d'amour...

Le doute est un désastre

Trafiquant de poignard, saignant ensanglanté dans l'un d'entre eux.

Dealer de glace, elle se fait elle-même sphinx congelé.

Trafiquant de pupilles, aveugle comme la justice qu'il proclame.

Chaque fois que je la vois arriver, j'essaie de me mettre de côté, de l'éviter en conjurant un arc-en-ciel ou en marmonnant des sortilèges.

Mais elle vient certes, meurtrière, s'installer au bord de ma bouche et dans la peau la plus trouble qui abrite toute pensée.

Souffle dans mon âme son présage de distance et d'abandon.

L ' impérieuse, la méchante, la terrible.

Celle qui harcèle les silences les nuits de tempête.

Le doute est un revolver, des jambes en fuite, une aile en débandade, une bouche sèche.

C ' est un tic tac insatiable sur les deux tempes, battement qui refuse sa poitrine, ouragan sans regard, long verre insupportable de cinabrium et d'absinthe...